samedi 25 juillet 2015

#336


Le vent se lève. Soulève la poussière. Et le désir d'écrire des choses sans intérêt. Si pauvre en mots. Tu en manques terriblement. À en mourir de honte. Tu peux bien en mendier au néant quelques uns. Aujourd'hui, il ne te donnera rien. 

Ainsi, sur la page restée blanche...


... l'écriture apercevra deux silhouettes cirer des chaussures. 




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