#547

l’averse apaise l’humeur, elle fait taire un instant la constante rumeur en moi, le doute qui m’habite. Un petit quart d’heure de pluie vient me sauver, un quart d’heure hors du temps qui passe où je regarde la pluie tomber

je suis un regard qui concentre toute son attention sur une silhouette en particulier. Cinq longues minutes après, je tourne la tête et me concentre sur une autre, l’objectif passe d’une scène à l’autre comme on tourne une page

j’ai raté ton visage, pas ta main sur la poignée, te reverrai-je, enfant trapue en jogging blanc bleu-marine, celui de l’école publique. Je devine à tes aises que c’est chez toi à gauche hors du cadre, derrière le mur délavé par la pluie. La fenêtre laissée ouverte sur la cour n’est-elle pas celle de ta chambre ?

l’escalier monte à l’infini. Selon les voisins il y aurait eu quelqu’un, un jour qui serait arrivé jusqu’au toit. Il y aurait découvert un clan de chats et serait devenu un des leurs. 

une table, une chaise, juste à côté de la porte d’entrée, lieu de passage, derrière c’est le palier. J’ai choisi cette place, pour sa position en retrait, oui, les places discrètes me sont par nature réservées

je bois un thé qui a goût de pluie

elle est mauve

bruine tendrement sur les visages

les vêtements

fraîche et venteuse

la pluie mauve du mois d’août lave de la moiteur

au cœur d’une matinée comme une autre 

à l’abri sur un balcon étroit comme une phrase

où les portes chantent des refrains

balcon d’où je vois des hommes costumés en cage

je bois une purple rain et un fleuve déborde de moi

le bouillon boueux se mélange à l’étrange violet

je trempe moteur et pied dans la bouche d’égout bouchée

puis égoutte ma cape de pluie avant de rentrer

je bois un thé qui a goût de pluie et je suis triste

d’ennui je plante un clou dans le mur contre lequel je m’appuie

derrière lequel je me cache

cherche à m’infiltrer dans la fissure autour du clou planté là 

à côté de la fenêtre 

vue sur l’escalier qui monte

derrière je sens la lumière de l’absent

dont l’invisible regard est poids sur les épaules

soupçon dans le dos

il est là

assis à la place du vide

il m’attend comme une autre conscience

—  je suis le nom d’une fiction à venir dit la ville l’œil embué de passé

puis l’éclaircie sur l’absent toujours à sa place

dans le trou des lettres manquantes