#99
Derrière
la grâce de son air saisi par le ciel, sa barbarie peut surgir à
tout instant, d'un coup de sang dans la voix, fin prête à se venger
des mots qui lui manquent en hurlant seule dans la nuit comme un
chien à la mort...
Peut-être
que ces cris sont en elle depuis toujours, des cris d'avant la
parole, cris d'une heure d'un matin où la belle naquit derrière un
arbre mort à même la boue du monde sous des trombes de pluie
torrentielle. Dès sa première minute, elle fut jetée dans la
solitude de la forêt. La voix sombre des arbres fouettés par le
vent allait devenir une angoissante berceuse, chanson cauchemardesque
des sommeils à venir.
Encore
aujourd'hui, chacun de ses rêves n'est que pur sauvagerie.
Somnambule elle erre affamée dans le quartier comme dans une forêt
à la recherche de sa proie. Une fois repue, elle se réveille non
sans stupeur au beau milieu d'une route comme une autre, sous les
yeux des automobilistes effrayés la regardant comme ce qu'elle n'est
plus : une bête en robe blanche.
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