#633
J’ai vécu la moitié de ma vie. Je m'en irai à 84 ans, peut-être même avant. Dans ma famille, on ne s'attarde pas ici. Et on part quand on le décide. Sans laisser de traces. C’est pour ça qu’à mon âge, mon grand-père, puis mon père, préparaient déjà leur départ, déterminés à ne pas être un fardeau. Vers Ly Kiệt, malade, avait tout arranger avant de s'isoler dix ans dans sa chambre, vêtu d'un peignoir et d’un pyjama, évitant autant que possible les visites médicales, désirant attendre la mort en paix, sans rencontres obligées, sans parole pour sa femme, ni son fils ainé qui à plus de 50 ans vivait encore là, toujours la porte fermée, se laissant tranquillement consumé par le cancer, et l'amertume de l'exil forcé. Quelques livres de poésie de la Chine ancienne sur le bureau, à côté des pilules et du verre d’eau. Ly Thắng, quant à lui, s'est empressé de régler sa succession et tous les documents nécessaires pour simplifier les choses à ses enfants. Il n’a ni c
