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mardi 7 janvier 2020

#594


que reste-t-il de ma rencontre avec l’écriture ?



un silence entre parenthèses
deux voix déjà disparues parmi tant d'autres 
dans les archives de la parole
un livre jeté inachevé à la mer des adresses
et les multiples reflets de nos visages figés 
sur quelques tableaux à l'abandon

je fixe ses lèvres sèches dans l'espoir qu'elles bougent à nouveau. Après de longues heures d'attente j'aperçois un léger tremblement, au fond de la mémoire, un mouvement de lumière, semble redonner la parole à l’écriture. Mais l'écho de sa voix n'atteint plus ma conscience...

je rencontre à nouveau les les heures miroirs ces derniers temps. Je ne pensais plus à l’écriture. Mais en ouvrant l’iPad, je suis tombé sur 22 heures 22, et j’ai commencé à écrire à nouveau, tout doucement, en soufflant sur la phrase comme sur une flamme. Je ne cherche pas à l’éteindre. Au contraire, je souffle dessus dans l’espoir qu’elle embrase le page, le livre à venir, la bibliothèque, tout l’appartement, les âmes qui y logent, que l’incendie se propage et fasse tout disparaître, tout ce qui de près ou loin a connu l’écriture...