#668
17 avril Moiteur à la peau. Quarante degrés pour l’éternité. J’avance, une bouilloire sur les épaules, le tee-shirt noir comme du velours mouillé. Je ne transpire pas. J’ai le pouvoir de suer en moi. Mon squelette est en nage. Pas ma peau. Pas à pas sur le béton je vois du sable en moi, j’entends une mer à l’intérieur. Et toujours ces cris de noyé qui me hantent. Si je change soudain de direction, c’est que je n’ai plus faim. La soupe que j’avais en tête ne me dit plus rien. Peur de m’empoisonner de relents de mort. Ce n’est pas les jours qui s’appauvrissent. C’est ma perception des jours, mon rapport sensoriel avec eux, quelque chose d’éteint dans la façon de recevoir. Ça fait quelques semaines que je n’erre plus dans ce journal. Je déserte le lieu de sa langue. Chaque regard est un regard dans le vide, un vide qui recouvre la rue, les passants, le ciel, le vent, les bruits. Je suis enseveli de vide. Quelque chose se sert de mon corps pour avancer dans le temps. Moi je suis abse...
