#667
3 avril Je sais qu’elle me regarde. Elle est sur ma gauche depuis un moment et je fais semblant de composer de la musique, je tape dans le vide avec les doigts sur la table, je compte des temps qui n’existent pas, je lève légèrement la tête comme si j’entendais quelque chose que personne d’autre n’entend, et je sens son regard du coin de l’œil, ce regard qui ne sait pas qu’il est regardé, je lui écris une fiction sans qu’elle le sache, un musicien attablé dans un café de Saigon qui cherche le rythme d’une chanson, voilà ce qu’elle voit, voilà ce que je lui donne. Je lisais Genet avant qu’elle arrive, Notre-Dame des fleurs, je relisais la même phrase sans avancer, quelque chose sur la façon dont on devient ce que les autres décident qu’on est, sur la beauté comme performance involontaire, et peut-être que c’est ça, peut-être que je ne fais pas semblant du tout, peut-être que je compose vraiment quelque chose pour quelqu’un qui ne sait pas qu’il l’entend. Le petit caniche noir erra...
