#672
24 mai Il y a dix ans encore, j'avais une dépendance géographique : le centre de Saigon. Topographie généreuse, chaque rue, chaque passant, chaque allée étroite générait des vers, des incipits, des fictions en germe, je n'avais qu'à marcher pour que ça commence, marcher et regarder, regarder et écrire, c'était aussi simple que ça, aussi simple et aussi faux que ça. J'étais l'écrivant que le lieu faisait. Aujourd'hui je n'y vais plus. J'en ai épuisé le potentiel, ou plutôt je m'y suis asphyxié, rien ne s'y écrit désormais et je ne peux plus m'y fuir, les deux à la fois, l'épuisement et l'asphyxie, difficile à dire lequel a précédé l'autre. Ce qui m'occupe appartient maintenant à l'infra-ordinaire : images quotidiennes, détails sans importance apparente, gestes minimes de mes proches, matière brute que je commence, enfin, à inventorier depuis plus d'un an dans mon journal filmé , les jours échoués, qui s'appell...
