#669
24 avril Je me réveille. Le rêve était éprouvant, je m'en souviens une minute, des types moustachus, une voiture, le désert mexicain, et déjà il se referme, il ne laisse qu'une chose, un reproche à l'adresse de T., lequel exactement je ne saurais pas dire, quelque chose qu'elle aurait fait ou pas fait dans un endroit où elle n'était peut-être pas, et j'en veux à son visage encore endormi à côté de moi, à sa façon d'être absente là où je suis en train de me noyer, j'en veux sans pouvoir nommer quoi, comme on en veut aux gens qu'on aime quand on revient de quelque part où ils n'étaient pas. Une heure après au café des larmes remontent, j'ignore d'où, ce ne sont pas des larmes de tristesse, pas des larmes de plainte, rien de si clair, rien de si simple, plutôt quelque chose qui ressemble à ce qui me vient quand je lis Molloy, ces larmes-là, sans nom, sans cause assignable, comme si quelque chose en moi reconnaissait quelque chose sans savoi...
