#679
7 novembre Des souvenirs de prémonition me reviennent. À l'instant même où je vivais ce qui n'était pas encore scène, à peine un bout du flux de ma vie, je me forçais à me regarder vivre et me répétais calmement : ça ne va pas durer. Je crois même l'avoir souvent formulé à voix haute, en français, sachant qu'à Saigon, personne ne comprendrait. À une dizaine d'années d'ici, pendant l'amour sous l'air conditionné trop froid, je profitais que la jouissance ferme les yeux de mon amante pour observer, dans le miroir contre la porte de la chambre 103, nos corps se confondre. Une main par ici, une fesse par là. Je me fixais, au cœur des gémissements, prenant conscience que nos rendez-vous de l'après-midi, leur bonheur clandestin, leur nature hors du temps, étaient déjà condamnés. Soudain, j'oubliais de m'oublier. Je me regardais vivre et balbutiais : ça ne va pas durer, ça ne va pas durer. Ne parlant pas ma langue, elle a dû croire que je la préven...
