#677
12 septembre Premiers mots écrits sans père. Qu’est-ce qui change depuis que tu n’es plus là, mis à part que tu n’es plus là. Je cherche un sentiment devant ta photo, le portrait choisi pour les funérailles, je cherche devant d’autres photos de toi, de nous, de toi et nous enfants, de toi et nous ados, devant des plus récentes de toi devenu grand-père, et Isabelle, et nous aujourd’hui, je cherche ce qui a changé en allumant la télé, en buvant un café, en faisant la vaisselle ou désherbant la terrasse. Chaque geste est identique. Pas plus lourd, pas plus léger. Peiné de ne pas trouver ma peine, je dis tout haut, au milieu du repas : il me manque. Comme pour faire exister quelque chose. Je le dis à T., à Isabelle, à Françoise. On dit des phrases que tu aurais pu dire, en français, en vietnamien, on imite tes intonations, on éclate de rire puis on se tait avant de regarder vers toi, vers ton portrait sur l’autel des ancêtres. C’est encore si absurde de te retrouver là. On te donne à...
