#123
Monsieur M. ne se doutait pas qu'il serait ainsi contaminé pour
le reste de ses nuits quand soudain les mots ont
commencé à faire écho les uns avec les autres, déroulant sous son
regard saisi la pelote d'un fil inconnu. Ce fut comme un sens
jusque-là en sommeil stimulé pour la toute première fois,
propageant tel un virus au cœur même de sa pensée l'influx nerveux
d'une écriture, écriture qui s'est imposée d'elle-même sans demander la
permission, sans jamais lui laisser le choix de l'accepter ou de la
refuser.
Monsieur M. ne sait pas pourquoi il fait des phrases, mais il en
fait, ne peut subir un jour sans en faire, dans cet enfer d'en faire,
des blanches et sans sujet, aussi pauvres soient-elles, elles sont,
dans des carnets qui traînent là, sur une table, dans un sac, à
son chevet, dans son sommeil, sans compter le nombre incalculable de
feuilles volantes froissées oubliées qu'il retrouve parfois, dans
l'état, dans l'humeur et le lieu où il les avait laissées, avec
cette étrange impression qu'elles ne lui appartiennent plus, comme
si ces bouts d'écrits étaient orphelins non seulement de lui-même
mais de tout autre auteur, de tout homme à l'origine de ces mots.
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