#334

Vers le fantastique  atelier proposé par François Bon

#2 marcher dans la maison vide

L'odeur de pierre. De bois mort. Jusqu'à l'asphyxie. Les murs de briques rouge sang. À chaque pas les craquements du vieux plancher. De faibles rayons de soleil traversent les fissures des vieux volets, transpercent l'obscurité poussiéreuse. La lumière rappelle qu'il existe un monde dehors, un monde dont ce lieu clos semble exclu. Ici le jour se fait discret, envahi d'ombres et de secrets. Deux masques accrochés au mur, l'un grimaçant d'ironie, l'autre de tristesse. Une dizaine de statues alignées sur la cheminée comme une armée de regards prêts à m'envahir. La photo d'un homme barbu à deux âges différents me fait face, l'air aussi austère que pénétrant. Dessous un vieux divan défoncé. On peut encore apercevoir la silhouette et les postures de ceux qui un jour, une nuit, s'y sont allongés pour ne rien dire, pour pleurer, faire la sieste et rêver. Une autre porte ouverte où s'enfoncer plus loin dans le noir. Sur le sol un grand drap sale comme une nappe de fin de repas. Des flacons d'essence de térébenthine et d'huile d'oeillette renversés, une palette sèche et des toiles, partout, entassées. Certaines sont déchirées. Toutes sont le portrait d'une seule et même personne. Ici quelqu'un s'est lavé les mains d'un soupçon. Le lavabo s'en souvient encore. Une tache de pourpre imprègne la vasque blanche. Est-ce de la peinture ou du sang ?